– Сколько волка не корми, все равно в лес смотрит; и ты, моя дорогая, волк.

Я скучала по своему лесу, который видела в К.
Не было насыщенной любви, была страсть. Не было нежности, было понимание.

Мы встречались раз в неделю, никогда не говорили по телефону. Я хотела бы слышать его голос чаще, но тем отчаянно не находилось.

Когда я позволила себе погрузиться в другое счастье (в другом человеке), когда бросила его, была легкая грусть, со временем ставшая ноющей тоской.

Он не был принцем. Разве что, принцем трущоб.
Я не была с ним принцессой. Не брезговала лазить по чужим дачам, пить на крыше гаражей.
Это был мой лес. Темный, страшный, но мой.